Breve biobibliografia di Nunzio Buono Poeta, scrittore, recensionista, si possono trovare le sue liriche in diverse antologie di autori vari, scrive in siti di letteratura di notevole pregio, ricevendo consensi critici da giornalisti di grande rilievo. Diverse le note di merito e d’onore ricevute, ... (continua)
Nell'albo d'oro:
Dove abita il vento
Cala la veste
il giorno
nell’affresco della sera
il passo
ha un fiato di nebbia
e il silenzio torna al suo dire
Quando
è il silenzio a parlare
e negli occhi scorgono stagioni
di quando le luci scorrevano
e tra le immagini, c'era
l'impronta di un sorriso
nuda al cielo l'alba appare
tra i rintocchi delle ore confuse
e la nebbia di te che si... leggi...
Ricordami
Adesso non dire
tieni al pensiero l'ultima parola
perché non dimentichi
che ho amato
e in quella bocca
dove ho bevuto il tuo amore
resti la mia voce
adesso
che l'alba si affaccia al domani
non dire all'ombra che passa
che hai... leggi...
Vuole il vento
Ho l'inafferrabile sapore dell'autunno
tra le rose appese
in quel profumo
che ancora ha un suono tra le spine
e in quei risvolti di ciglia si trattengono i miei silenzi.
Vuole il vento
lambire di carezze la tua seta
anche se di luna ha il... leggi...
Dove di lei
Torneranno bianche
come bianche sui rami spinosi vanno a fiorire le rose
dove di lei, la notte
portava al mattino il canto
dei fiorenti occhi
Guarderò la pioggia cadere
all'incrocio dei viali,
e ti cercherò... leggi...
Quando ti ascolto e taci
Mi piaci,
quando distante arrivi e voli
come il pensiero
che tace per parlare alla tua assenza
e il tuo ritorno non... leggi...
E penso che
mentre guardo
nel vetro dei tuoi occhi e vedo
la neve che cade
Ci saranno mari
e culle di sorrisi lasciate al tempo
quando i tempi
avranno immagini riflesse nei ricordi
e negli angoli d'amore
torneranno le stagioni a fluttuare
come occhi alle speranze in volo
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Nunzio Buono
Les feuilles mortes
Riflessioni
Cantavano le foglie morte
in un disco in bianco nero di Yves Montand
macchiando d’autunno l’anima del cielo,,
l’orologio alla stazione
diventava sempre più piccolo
e mi portava via il tempo sfrecciando d’immagini
i miei occhi che, incollati al finestrino
guardavano la vita come in un
film muto, mentre il mio treno
correva verso Marsiglia,
Erano gli anni sessanta
il cielo piangeva l’assenza di primavera
e il ritmo tuonava dentro di me
con la stessa cadenza del treno
respiravo
il vento dei camini
invidiando il caldo abbraccio
che illuminava le case
a bisbigliar sorrisi
la mia anima vestiva d’inverno
erano foglie morte quei fiori
posti suoi prati
ricami di vita erano quelli posti
sull’immagine tua sbiadita.
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